Un viaggio nella trasformazione attraverso una cena

Nel contesto di un movimento crescente di resistenza alimentare, trovo uno scopo nel creare e coltivare spazi in cui pensare con il Cibo.
Il significato si scopre attraverso l’esperienza condivisa: mangiando, cucinando e raccontando storie intorno a un tavolo.
Nel giugno 2025, come parte del mio portfolio di Master, ho creato una cena che rappresentava il viaggio che la mia classe ha vissuto durante questo anno speciale a Pollenzo.
Personalmente vedo ogni cena come un viaggio. Il processo, i sensi e la narrazione sono importanti quanto i piatti stessi. Durante la serata, sensazioni e concetti filosofici si sono intrecciati in una narrazione complessa. Piatto dopo piatto, abbiamo esplorato cosa significa trasformarsi e trovare significato insieme agli altri. Questo processo, che è stato senza dubbio centrale nel nostro anno di Master, speriamo di viverlo molte altre volte nel corso della vita.
Questa cena era anche un ringraziamento a tutti gli esseri che mi hanno accompagnato in questo viaggio.

Il processoQuesta avventura filosofica e poetica è stata molto impegnativa. Vedete, non sono abituata a chiedere aiuto o a coinvolgere altri nei miei progetti. Ma qui, e attorno a un tavolo, non si può fare a meno di altre prospettive e di corpi che si mescolano.
Seduta sulle piastrelle fredde della cucina, con il grembiule stretto attorno alla vita, una penna in una mano e un coltello nell’altra, respiravo lentamente. Per catturare l’essenza, dovevo essere pronta a passare ancora una volta attraverso un processo di trasformazione e dubbi.
E così ho fatto.
Ho deciso di dividere il viaggio in quattro capitoli. Ognuno basato su un progetto creato durante l’anno che aveva provocato un cambiamento in me. Ho cominciato esplorando ogni capitolo con delle mappe concettuali, seduta nel giardino dell’Università, accompagnata da api e vermi del compost. Cercavo di afferrare i sentimenti e le sensazioni su cui volevo concentrarmi.
Poi ho ricercato ingredienti e spezie che crescono vicino a me o nel mio paese d’origine, la Svizzera.
Volevo essere certa che frammenti della mia identità fossero disseminati nel menù. In due settimane ho fatto delle prove, e con l’aiuto dei miei amici, ho cercato musica, utensili e elementi sensoriali che potessero arricchire la storia oltre il piatto.
Geetika mi ha parlato delle spezie calde e fredde usate in India, mentre Calvin mi ha mostrato quali ingredienti crescevano nascosti nei bordi del giardino. Emma ha condiviso il jazz preferito di suo padre e il suo amore per l’interpretazione di Arabesque n°1 di Maria João Pires.
Quando ogni dettaglio fu pianificato, mi è venuto un pensiero: “Come farò a far capire tutto ciò che si cela dietro questi piatti?”
Ho preso la matita e, aggrottando le sopracciglia, ho scritto un’introduzione per ogni piatto che avrei letto durante la serata. Con voce ferma e occhi che brillavano, ho introdotto ogni piatto con parole, seguendo i passi di mia nonna, che ancora oggi è la più grande narratrice che io abbia mai conosciuto.

Abbiamo iniziato la cena essendo persi. - piatto 1“Perché a 25 anni mi sentivo così persa, dopo aver studiato tanto per avere tutte le risposte?
Forse perché stavo guardando al fatto di essere persa nel modo sbagliato: cercando di uscirne, di ritrovare le certezze e ignorando le domande che chiaramente non avevano risposte pronte. E se l’essere persi fosse proprio ciò che mi serviva per fare amicizia con la mia vulnerabilità?”
Il primo piatto servito era l’espressione di cosa significa per me essere persi.
La musica Hide in Your Shell dei Supertramp suonava in sottofondo.
Tutti sono entrati bendati e hanno mangiato con le mani. La vulnerabilità non si trova nella distanza, e forse le nostre mani possono mostrarci ciò che gli occhi non vedono.
Ho chiesto a tutti di restare da soli per un momento. Sul foglio davanti a loro, le dita seguivano linee, trovavano sapori forti, animali, acidi e affumicati. Al centro, sotto un velo sottile e rotto di crosta, un cubetto ghiacciato di yogurt di pecora – accettazione.

Lasciarci contaminare dalle storie. - piatto 2“Quando vi guardo adesso, vi vedo diversamente dal primo giorno dell’anno. Forse perché mi avete contaminata.
Con le vostre storie, la vostra cucina, le vostre mani che mi hanno sostenuta.
Questo piatto onora tutte quelle storie che mi avete raccontato: su come siete cresciuti con il cibo, su come avete trovato significato e su come i vostri percorsi sono arrivati a incrociare il mio.”
Il secondo piatto era un piatto da condividere, perché le storie vanno condivise, in cerchio, con il pane che passa di mano in mano. Ogni cucchiaio era leggermente diverso; dopotutto, riceviamo le storie in modo diverso. Sul piatto, un letto cremoso di fagioli bianchi, con 13 elementi. Ognuno ricordava una storia che mi era stata raccontata. Sorridendo e ridendo, tutti hanno iniziato a indicare quelli che conoscevano e a raccontare ad alta voce le storie per chi magari se l’era persa. In sottofondo, ho fatto partire una registrazione delle loro voci. Le voci si abbassavano mentre tutti mangiavano ascoltando, uno per uno, il racconto del loro primo incontro con il cibo.

Lasciare andare paure ed aspettative. - piatto 3“C’è sempre qualcosa che nasce dal lasciare andare, e lo mangeremo insieme.
Donna Haraway ci parla del compost come chiave per lasciare riposare, decadere e riformare le nostre idee in qualcosa che può dare vita.
Per me, lasciare andare ha il sapore della vita: profumato, fluido, ricco e a volte rinfrescante.
Il momento prima che le lacrime scendano sulle guance è terribile: questa pallina che cresce nel petto o in gola fa così male che ti sembra di dover urlare al mondo. Quando invece lasci andare e piangi davvero, è liberatorio, come una cascata che finalmente scorre dentro di te dopo essere stata contenuta troppo a lungo. In questi momenti, permetti agli altri di abbracciarti, alla debolezza di brillare e al significato di tornare da te.”
Prima di servire il piatto, ho chiesto a tutti di concentrarsi sulla luce davanti a loro e pensare a qualcosa da lasciar andare. Sono andata da ognuno con un mortaio. Hanno scelto una spezia dal piatto di ceramica davanti a loro e me l’hanno data. Abbiamo lasciato cadere insieme paure, dubbi o storie complesse nella pietra pesante. In cucina, l’ho ridotta in polvere fine che è stata data al compost commestibile. Il crumble, simile a terra scura, è stato poi cosparso su un profumato confit di pomodoro. Lo abbiamo mangiato insieme. Mangiando via le paure, le aspettative, lasciando che il corpo facesse il resto.

E abbiamo discusso della nostra comunità e di cosa volevamo portarci via. - piatto 4“Stando qui ora, alla fine di quest’anno insieme, è difficile pensare che non saremo più uno accanto all’altro ogni giorno. Ma è anche necessario. Tutti abbiamo dato e ricevuto qualcosa da questa comunità. Insieme abbiamo tessuto una nuova comprensione del cibo. Quei fili che abbiamo tessuto possiamo ora usarli per dare vita a nuove comunità, ovunque andremo.
Vi invito a tessere, a coppie, la rete che conterrà il vostro dessert.
Quando la vostra rete sarà pronta, vi serviremo gli ultimi elementi.
Nei vostri piatti troverete un dessert da condividere. Come ogni comunità, è un equilibrio tra caldo e freddo, dolce e acido.”
Il quarto piatto rappresenta ciò che accade quando si ha abbastanza fiducia in un gruppo da perdersi, ascoltarne le storie e lasciarsi alle spalle ciò che trattiene: essi diventano la tua comunità.
Giunti all’ultimo piatto di questo viaggio, volevo che tutti si prendessero il tempo per riflettere insieme. Ho portato un piatto per ogni coppia e una dozzina di fili di rabarbaro. Ogni coppia ha intrecciato una rete e parlato di cosa voleva portare con sé da questo viaggio al prossimo. Quando erano pronti, le candele proiettavano ombre e fasci di luce sui loro volti fieri.
Calvin è passato tra i tavoli, posando un cucchiaio di composta calda e dolce sul rabarbaro. Joëlle ha appoggiato pezzi di pain perdu nella composta. Pain perdu, un dessert francese, si traduce letteralmente come “pane perduto”. In un certo senso, perdersi nella comunità può essere dolce. Il weekend prima della cena, mia madre aveva intrecciato con cura, con le sue mani, quel tipico pane svizzero per noi. Dopotutto, è stata lei a darmi il mio primo senso di comunità. Per concludere la storia, ho aggiunto un cucchiaio abbondante di ricotta di pecora montata e ho cosparso un po’ di polline sopra. Per ricordarci che gli ecosistemi esistono oltre l’umano. Che anche quando li dimentichiamo, api e altri esseri stanno costruendo il mondo intorno a noi. Incessantemente.

Quando abbiamo finito i nostri piatti, le nuvole rosa si erano congedate già da un po’, il cielo si riempiva di stelle e Days Like This suonava dolcemente in sottofondo. Ho sciolto i lacci del grembiule che trattenevano la paura nella pancia, ho respirato di nuovo e abbracciato le persone che mi hanno dato così tanta fiducia da costringermi a fidarmi di me stessa.
So solo ciò che sperimento dal mio punto di vista; a volte penso che non sia abbastanza per essere condiviso. Ma quella cena ha dimostrato quanto possiamo essere trasformati dagli altri, e proprio per questo, un’esperienza può essere davvero significativa solo quando è condivisa.
Un grande grazie a tutti coloro che hanno contribuito a rendere possibile questo momento speciale.